Ahah, Desproges, le grand, le fort, le beau!
"On me dit qu'il y aurait des Juifs dans la salle?"
Méchant, décalé, on en fait plus des comme ça.
Le cintre, la lettre au trésor public... La recette du cheval Melba, comment reconnaitre un Anglais, un ennemi, Monsieur Cyclopède, Les réquisitoires du Tribunal du Flagrant Délire...
Du culte, mes amis!

Couché sous la table, le punk Zombie gratte quelques accords discrets sur son Bouzouki Irlandais. De temps en temps, son entêtante mélodie s'arrête, le temps qu'il étende son bras pour attraper sa pinte de Guinness à côté de lui, et laisser couler le breuvage d'un noir profond dans sa bouche.